Monthly Archives: May 2008

Relato SIN RASTRO


Hay que conocer el lugar para admirar, más que para comprender, los milagros de la naturaleza. En aquella zona geográfica la costa se hunde con una ligera pendiente en el mar. Aquí, las formaciones rocosas son una prolongación suave del desierto que las precede, dando lugar a cavidades y galerías que horadan el pasillo costero.
Nummek se había criado allí y sólo él conocía el túnel que se bifurcaba hasta la altura de dos hombres para desembocar en la pequeña playa protegida, invisible desde el exterior. Ahora, el viejo Nummek también sabía que dentro del castigo existía una bendición. Su única hija nació con un acusado retraso que afectó la postura de sus manos y un defectuoso movimiento al andar. Pero aunque tampoco pudiese oír ni hablar, la pequeña Maahira fue un regalo para Nummek. Desde niña la llevó a la recóndita gruta de la playa, allí gateó sobre la arena, allí dio sus primeros pasos hasta sostenerse en pie, apoyada en la enorme mole de granito que se sumergía en la orilla. De joven, cuando Nummek estuvo en la capital, ya había visto otras esfinges similares aunque sin la piedra de jade en su frente. Para ganarse la vida allí muchos se dedicaban a desenterrar las ruinas en busca de reliquias y objetos del pasado; sus antepasados lo hicieron antes con las pirámides.
La esfinge de su playa descansaba semihundida en la arena con su busto desnudo y los brazos cruzados sobre el vientre; la joya verde que adornaba su frente le otorgaba un rango sagrado. El agua bañaba los signos escritos en la columna, que se perdía en el fondo, dando la impresión de que verdaderamente la diosa emergía del mar. Cuando Maahira se abrazaba a la esfinge y acariciaba su rostro una bella sonrisa inundaba la faz de la muchacha y, también, del alma del viejo Nummek desaparecía toda sombra de penalidad. Ese era su tesoro.
Como todos los días, regresaban del paseo en la costa al hogar cuando, al llegar, se encontraron con los arqueólogos. Nummek les dejó entrar a su humilde morada y trató de responder con cortesía a sus preguntas. La expedición rastreaba el área tras la pista de algún vestigio arquitectónico oculto como se desprendía de la interpretación de los manuscritos hallados recientemente, pero el viejo Nummek respondía ignorándolo todo. Un grupo de ellos hablaba entre sí, en idioma extranjero, luego el guía se dirigió a Nummek en tono conciliador… No, no se proyectaba carretera alguna ni ningún complejo hotelero, ahuyentando sus preocupaciones; tan solo formaban parte de una exploración programada para rescatar del olvido toda posible ruina de valor arqueológico notable.
Nummek sujetó con fuerza el brazo de su hija Maahira, que no cesaba de golpearse la frente, nerviosa. Y con un gesto de desolación explicó a los científicos que todo cuanto allí había lo tenían a la vista, desde el polvo árido de la tierra que pisaban hasta el océano inmenso que devoraba al mismo desierto. El cartógrafo trazó una línea roja sobre el mapa extendido en la mesa y, luego, el guía señaló con su dedo índice el itinerario nuevo a seguir en dirección este, una vez descartado aquel mísero territorio.
El viejo Nummek contempló a los expedicionarios alejarse por donde habían venido… Había aprendido a aguantarse las penas, a guardar secretos. Porque sabía que a toda maldición le acompaña un regalo de los dioses. Sólo eso le pedía a su diosa, se contentaba con aquella sonrisa… A cambio, él velaría su sueño sagrado.

El autor:
http://leetamargo.blogspot.com
*Es una Colección “Son Relatos”, (c) Luis Tamargo.-

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Life Defining Moments

Life has a way to take us through many routes and places along our personal journey. At times dramatic events are the ones to move us forward or bury us alive; love and death come to mind.

To me love is the force that make all things possible, without love there is no life. But today I want to talk about death.

Death is the reality we all need to face at one time or another but that we many times choose to ignore. Nobody prepare us for the experience and each death encounter is different from the next. I’ve heard that the book Preparation for Death is an excellent one in this regard. Every time I come face to face with death is an opportunity to welcome the reality that pain and sorrow is an integral part of life, it’s life changing. It’s also a reminder that this is not our home, it’s the battle ground for our soul.

When someone dies, not only the person’s life goes through our mind but our very own existence up to that point. The experience transform us. We question why it had to happen? What are we still doing here? What is the reason for our existence? When will our time come? What memory of us would we leave behind? In a dramatic encounter with death even our own spirit can feel shattered and the light of hope and joy that once was part of our life leave us for a while, sometimes forever.

Faith is what helps deal with death, as Christians we know that death is a process towards a new life, not the end. We feel lost because we can’t see the person anymore and we long to hear their voice, but they still exist, they have been transformed and one day we will be reunited with them. One consolation is that the person won’t have to continue with their earthly struggle, the one we have to endure still and in the case of a long painful sickness, they are not suffering anymore. Even then not all of that justifies their parting from our life, all we can do is trust and believe in the promises made to us by God.

The best thing we can do with this experience is to let it transform us in a positive way; treasuring and living every moment of our life realizing that our life could end at any given moment. Doing our best to live our earthly mission today and don’t leave anything for tomorrow. Embracing life with passion and joy, being true to who we are and what we stand for. Like Paulo Coelho says: Die Living.

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Clary Lopez, author of Simplicity, Richness of Life

To Nydia and Jason with love

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Tribute to Barry Morse: archive now available online

In case you missed it, our tribute to Barry Morse is now available at TalkingTelevision.org. This is the program that was originally scheduled for April 27, but which had to be postponed at the last minute due to transmission difficulties. Joining Dave White and me are Barry’s son, actor/director Hayward Morse, who co-starred with his father in such productions as Bernard and Bosie; Anthony Wynn and Robert Wood, who collaborated with Barry on many projects, including his memoir, Remember with Advantages, and the 2007 radio production Rogues and Vagabonds; and longtime DGA member Bob Rubin, who worked with Barry on The Fugitive, The Invaders and other shows for QM Productions.

Ed Robertson
Pop Culture Critic and Television Historian
Co-Host, Talking Television with Dave White
www.edrobertson.com
www.doctorrerun.com
www.talkingtelevision.org

 

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Bill Bixby’s “The Magician”: A modern-day Count of Monte Cristo

Time has been kind to The Magician (NBC, 1973-1974), the offbeat action drama starring Bill Bixby as Anthony Blake, a modern-day Count of Monte Cristo who, after clearly his name after years of imprisonment on a false espionage charge, uses his vast wealth and resources to help other victims of injustice. Unlike most television crime stoppers, Blake didn’t carry a gun – in fact, he abhorred violence, relying instead on his skills as a magician as his only arsenal against evil.

Despite its intriguing premise, not to mention the star power of leading man Bill Bixby, the series was a marginal success at best – if indeed a series whose network run lasted but 21 episodes can be construed a success. And yet, The Magician has lived on since its cancellation, finding new audiences in overseas syndication and on U.S. cable television, while sparking a renewed interest in the performance of magic over the past 30 years. In that respect, despite its limited number of episodes, The Magician continues to have the kind of far-reaching impact that few television shows ever achieve.

We paid tribute to The Magician earlier this week on Talking Television with Dave White, from its uneven network run in 1973 to its ongoing legacy today – a legacy that, as our guest J. Kingston Pierce noted on the program, no doubt received a boost in 1994 when it became permanently part of the X Files mythology). We also announced the URL for the online petition asking Paramount Studios to formally release The Magician in DVD; if you wish to sign that petition, you can do so by clicking here.

Our tribute to The Magician was the second of two programs honoring the career of Bill Bixby; the first program originally aired on Tuesday, April 15, and featured J. Kingston Pierce, as well as actor/musician Brandon Cruz, Bixby’s co-star on The Courtship of Eddie’s Father, and Renee Tufo, who is leading a campaign to win posthumous induction for Bixby in the Television Academy Hall of Fame. If you would like to see Bixby inducted in the TV Hall of Fame, there’s a petition for that as well, which you can sign by clicking here.

Ed Robertson
Pop Culture Critic and Television Historian
Co-Host, Talking Television with Dave White
Share-a-Vision Radio, KSAV.org
www.edrobertson.com
www.doctorrerun.com
www.talkingtelevision.org

 

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DÍME, SILENCIO


Díme, silencio,
tu nombre secreto.
Paró el viento
en la rama dormida.
Desnuda de olas
la roca se calla y
besa la arena
suspiros de sombra.
…Díme, silencio,
si escucho tu huella,
¡silencio, díme!

http://poemagenes.blogspot.com
*(De “POEMÁGENES“, (c) Luis Tamargo.-

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On Judging Short Story Contests

Over the past few years, I’ve judged many writing contests–some large with thousands of entries and smaller ones, with less entries. I’ve judged short stories and novels–published and unpublished.

Recently, I finished judging a short story contest. It’s always easy to pick out the best entries. These were the ones with the most catchy or intriguing first lines, great character development, dialogue that was realistic, moved the plot along, and different sounding from each character, a background setting or settings where the story played out, an unusual plot with a satisfying or surprising ending, and of course, no grammar or spelling errors.

Unfortunately, there were those entries where the characters had names, but nothing else; making them talking heads; stilted and meaningless dialogue; no clue as to where the story takes place; strange punctuation especially with the use of dashes; pronoun usage where there’s no clue to whom the pronoun refers to; telling instead of letting the reader see what is happening. Several I read could be developed into a novel. The ingredients were there, though it would take more research and a lot of work.

One entry was a well-written, humorous essay–but this was a short-story contest, so it didn’t belong.

Anyone entering a writing contest should really pay attention to the rules. Not following the rules can cause a good story to be rejected from the contest. The same goes when submitting a manuscript to an editor or publisher–always makes sure you follow their guidelines.

I’ll probably keep on judging writing contests because I think it’s a way to help other writers. Over the years, I’ve had several accomplished authors who helped me along the way. Frankly, I’m not much of a short story writer myself. I have written a few which have been published in anthologies, but I much prefer writing novels.

Short stories are hard because every word should be meaningful. The dialogue has to move the plot along and reveal character. The characters must be described quickly and in such a way the reader can immediately picture them. The plot can’t be too complicated, but it must have a purpose. The ending must wrap the story up in a satisfying manner–or with a surprise.

Marilyn
http://fictionforyou

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ASÍ LO QUISO


Fue algo más que el acicate de aquella imperiosa necesidad lo que le condujo a los bosques del norte. Apenas había deambulado lo suficiente para toparse con la cruel realidad de que el hambre también había que seguir combatiéndolo dentro y fuera de su frontera. Al menos allí, su forzuda complexión podía abrirse camino en la tala de árboles de las empresas madereras, necesitadas de brazos fuertes.
-Esteban, me llamo Esteban. –respondió, mientras recibía a cambio un juego de guantes y una manta, con la indicación del barracón que le correspondía.
El dueño de la compañía, el señor Radoslav, era un hacendado y grueso polaco que pagaba bien el duro trabajo, al tiempo que ofrecía comida y techo bajo los barracones del campamento, mientras duraba el contrato. Habitaba con su familia en la cabaña contigua al recinto. Su mujer, una enorme alemana de nombre impronunciable, se encargaba de cocinar para todos los leñadores. A la hija, Valia, en cambio, de estilizada apariencia, grácil y delgada, trataban de evitarle tareas arduas así como el contacto directo con los trabajadores. Sin embargo, atraída por el vocerío del personal a la salida de los turnos, la joven no siempre cumplía a rajatabla las normas establecidas por su propio padre y, pronto, tuvo ocasión de entablar conversación con Esteban en uno de sus esporádicos paseos entre los barracones.
La belleza rubia de rasgos germánicos de Valia, calcados sin lugar a dudas de su madre, congeniaron a la perfección con el carácter espontáneo, cálido y abierto de Esteban, que se sintió algo más que halagado por los momentos que la muchacha compartía y le dedicaba al finalizar la jornada de cada tarde. Aquella relación fructificó y, de modo irremediable, se enamoraron, ante la mirada en apariencia distraída del señor Radoslav, que prefería predicar desde el ejemplo, con protectora tolerancia.
A Esteban le costó tragar saliva cuando Valia le comunicó que esperaba un hijo suyo. No obstante, la reacción de los padres de ella no pudo resultar más positiva. No sólo los cuidados a la futura madre se multiplicaron, sobre todo más por parte del señor Radoslav, que cedió parte de su tiempo de trabajo para ocuparse de que nada le faltase a su hija, que por la parte de su madre, a quien resultaba más complicado abandonar las faenas de la cocina, motor indispensable de aquella factoría humana. Esteban, a su vez, se benefició de un trato más delicado por parte de la familia de Valia, aunque mantenido sin excesivo descaro ante el resto de trabajadores. Fueron meses felices, de lenta espera, en los que Esteban deseó de verdad que se hubieran eternizado, aunque el embarazo resultó dificultoso para Valia. El médico ya lo advirtió en una de sus visitas, el reposo debería ser obligatorio pues el riesgo existía y era grande. Los últimos meses fueron un castigo para Valia, envuelta en un malestar general, entre vómitos y fiebre.
El día que Valia se puso de parto, el señor Radoslav le encomendó a Esteban la tarea de cargar los listones de madera en el aserradero, para así estar más disponible y cercano a ella. Esteban trabajó sin lograr concentrarse, más pendiente de lo que estaba ocurriendo en el interior de la cabaña. Por ello no abandonó su gesto de preocupación cuando el patrón, sin emoción alguna, le hizo señas para que se aproximara hasta allí. Antes de subir los peldaños ya escuchó el sollozo del niño, pero no le dejaron acceder a la estancia donde se encontraba la parturienta. El médico obstaculizaba la entrada y, con un brazo extendido le tocó en el hombro. Esteban se paró en seco, no quería haber escuchado nunca aquellas palabras, porque le devolvían a una realidad que nunca tenía que haber ocurrido: era un niño sano y hermoso, pero Valia había muerto durante el parto.
No, la vida no había sido fácil para Esteban, tampoco ahora. El destino entonces parecía haberle deparado un salto aún más complicado, una pirueta fatal para la que debía de entrenarse a conciencia. Cuando decidió abandonar la serrería lo hizo con el convencimiento de que su hijo quedaba en el hogar adecuado y con la certeza de que aquella no era la tierra donde él hallaría la paz y bienestar que, tan esquivas, se le resistían. Nada iba a faltarle allí a su hijo y, en su adiós, le llevó guardado en su memoria. Nunca nadie le escuchó pronunciar su nombre; tan hondo fue su amor de padre como su pena. Así lo quiso.

El autor:
http://leetamargo.blogia.com
*Es una Colección “Son Relatos”, (c) Luis Tamargo.-

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